Era andata via con l'orgoglio dei suoi quarant'anni, ancora bella forse, ma non desiderabile quanto una che aveva vent'anni meno di lei. Ripensava a tutto questo ormai senza dolore, né rancore. Una vita si apre ad altre risorse, non finisce se una storia finisce, si consolava. In quel momento l'autobus stava rallentando per assecondare le prime curve della costa. I passeggeri erano scesi quasi tutti, la periferia era stata oltrepassata ed ora si apriva ai suoi occhi la vista del mare, senza più stabilimenti, abitati, cartelli di fermate a richiesta. Era lì, maestoso, nel suo splendore di cobalto, così placido da sembrare più che una distesa d'acqua, una valle silenziosa, un mondo a parte, lontano dalle inquietudini e dalle angosce degli uomini.