I miei racconti di questi ultimi anni sono veramente gli ultimi: altri ne seguiranno negli anni futuri. Questi, stipati in una cartelletta, tratti fuori dal pozzo della memoria, dicono di fatti veri o inventati, sono racconti che un tempo avrebbe potuto molto bene raccontare la nonna o il nonno di sera accanto al braciere. Sono racconti di vita vissuta, sprazzi di colore, macchie d'inchiostro buttate a manciate sulla carta. Narrazione semplice, piana, scorrevole, dialogata, che ti prende amorevolmente per mano e ti porta sulle strade del tempo quando il tempo scorreva lentamente sulle porte, nelle vie dei nostri paesi. Con uno stile agile e diverso in base all'argomento, diversi l'uno dall'altro, parlano di vita, parlano di amore. Amore, è l'amore il filo conduttore che li lega tutti, ed è con amore che l'autore li dà in dono al lettore. In essi, piacevoli e divertenti, non manca la facezia, lo scherzo, l'ironia che ammanta i protagonisti, uomini e donne, in un dialogo continuo, in un linguaggio popolare rifuggente di ogni pastoia grammaticale di scolastica memoria. Ed allora occhieggiano di qua e di là errori ed idioma vernacolare che rende viva e partecipe la narrazione di fatti ed episodi nella loro vivacità quotidiana. Della vita fatta di poche cose, della vita che, forse, più non ritorna.