Nuit à Murano n'est pas un livre de photographies. C'est une chambre noire du regard - un lieu où la lumière cesse d'être un simple phénomène, pour devenir une écriture du silence. Murano, ici, n'est ni une île ni un décor : c'est un temps suspendu, une phrase inachevée dont chaque image serait un mot retenu. Le photographe ne cadre pas : il écoute. Il ne montre pas : il attend. Ce livre est traversé par une idée douce, presque oubliée : celle que voir, c'est perdre. Perdre la clarté trop nette des évidences, et plonger dans la brume des signes. Il n'y a pas de sujet, pas de centre : seulement des intervalles, des marges, des absences qui parlent plus fort que les pleins. Lire Nuit à Murano, c'est apprendre à désirer l'invisible, à caresser l'ombre, à marcher dans une Venise qui se tait pour mieux nous dire.